本文为音乐《长安姑娘》岩魈印象随笔，内涵be美学，古代架空向。
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将军出征不过三载，便传回了凯歌。
那日圣贤堂上，副将铜雀跪于龙椅前，双手呈上染血利剑，那剑系着旧穗，那是将军出征前圣上亲手所系。
“陛下，我军大破北蛮，斩敌三万，收复失地。”
“将军呢？”
“将军他…以身殉国，力战而亡。”
钟离坐在龙椅上，一动不动，目光落在那染血的利剑上，就像是穿过了箭，穿过了长安城，穿过了千山万水，落在那片大漠黄沙之中。
“朕待将军凯旋”他曾说。
“魈定不辱使命”那人回答。
原来君无戏言，臣无妄语。他说的是不辱使命，从未说过全身而退。
钟离缓缓起身，走下御阶。他的步子很稳，像往常一样从容不迫，甚至伸手去接那柄剑时，指尖都没有一丝颤抖。
“朕知道了。”他说，“下去吧。”
副将伏在地上不肯起身，额头抵着冰冷的金砖，。他听到了一声很轻很轻的叹息，像是风吹过空旷的大殿，又像是某一个漫长的、无处着落的停顿。
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那天夜里，钟离坐在御书房里，面前摊着一张舆图，图上标注着北境的每一处关隘、每一条河流、每一座烽燧。那些名字他曾和魈反复商讨过——哪里易守难攻，哪里可以设伏，哪里适合扎营。
那时他们君臣二人常常对坐到深夜，烛火映着舆图上密密麻麻的标记。魈说话时总是不看他的眼睛，垂着眼睫，一字一句都沉稳妥帖。钟离有时故意说些似是而非的策略，看他微微蹙眉，然后不急不缓地一一辩驳。
那些夜晚里的烛火，如今想来，暖得不像真的。
钟离伸出手，指尖缓缓抚过舆图上某一处——那里标着一个极小的城池，算不上什么战略要地，但他记得魈曾在那个位置停留了很久。
“此地民风彪悍，粮草充足，若能说服当地豪族，可为大军后方提供支撑。”魈指着舆图上的那个小点，声音不大，却笃定。
钟离看着他修长的手指落在舆图上，忽然说：“将军若是打完了仗，想要什么赏赐？”
魈愣了一下，收回手，垂眸道：“臣不求赏赐。”
“朕知道。”钟离说，“但朕想给。”
沉默片刻，魈的声音很轻，像是怕惊动了什么：“那臣想……讨一坛酒。”
钟离笑了：“朕的御酒多的是，你要哪一坛？”
“臣听闻陛下亲手在宫中埋了一坛好酒，说是等……”魈忽然顿住了，耳廓微微泛红，“臣失言。”
那坛酒，是钟离登基那年亲手埋下的。宫中老人说，这是太祖传下来的规矩——新帝埋一坛酒，待江山稳固、天下太平之时，再起出来，与天下共饮。
钟离负手而立，目光落在窗外的槐树上，又或许在看的是这江山。
“待将军凯旋，朕便起出来，与将军痛饮一夜。”
魈站在原地，风吹起他的衣角。他没有谢恩，只是看着那棵槐树，像是要把这个位置刻进骨头里。
良久，他说：“臣记下了。”
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此刻钟离站在那棵槐树下，月华如水，洒了他满身。他只是静静地看着那棵树下的土地。
他答应过的——痛饮一夜。他答应过要凯旋，要归来，要一世一双人。
现在剑回来了，人却没有。
钟离缓缓蹲下身，将魈的剑横在膝上，用手掌一遍一遍地擦拭剑鞘上的尘土。月光把剑身照得雪亮，他忽然想起魈第一次领兵出征时的样子。
那时魈还年轻，虽然已经立过不少战功，但单独领军还是头一回。钟离站在城楼上为他送行，魈骑在马上，甲胄在朝阳下泛着冷光。他回头看了钟离一眼——只一眼，便策马转身，再没有回头。
钟离后来常常想起那个眼神。不是留恋，不是不舍，而是一种承诺——放心，我会回来。
那是什么时候的事？
五年前？七年前？
他记不太清了。他只记得那些年里的每一次送别，每一次等待。有时是半个月，有时是三个月，最长的一次，是整整一年。
那一年里，北境的战报像雪片一样飞来，有的报捷，有的报忧。钟离把它们一一看过，在每一道圣旨的末尾亲手写下批注。
他写“加急粮草”，写“增派援军”，写“朕知将军不易”。
有时写到深夜，他会停下来，看着殿外漆黑的夜色，想着那个远在千里之外的人此刻是不是也望着同一片天。大漠的夜比长安更冷，风沙打在帐篷上，声音像鬼哭。魈不怕鬼，魈怕什么呢？
魈什么都不怕。但钟离怕。
他怕捷报里夹杂的那一句“将军负伤”，怕战报上轻描淡写的“苦战”二字背后究竟藏了多少血。
有一次魈真的受了很重的伤，被人抬回来的。钟离在宫门口接他，看着担架上那个面色苍白的人，一时间竟说不出一个字来。
魈睁开眼，看到他，嘴唇动了动。
钟离俯下身去听。
“臣……没有输。”
这就是他醒来后说的第一句话。
钟离闭了闭眼，把所有的情绪都咽了回去，声音平静得连自己都觉得陌生：“朕知道。将军先养伤。”
那一次魈在宫中养了一个月。钟离每天批完折子就去看他，有时带一碗汤，有时带一本他可能会喜欢的书。他们很少说话，更多的时候是一个在批折子，一个在看书，偶尔抬眼对视一下，又各自移开目光。
那一个月是钟离登基以来最安宁的日子。他甚至想过——可耻地想过——如果能永远这样就好了。
但魈的伤好了，北蛮又来了，他又走了。
钟离甚至没有说挽留的话。他是帝王，魈是将军，天下未定，将士未归，他们都没有资格说“留下”。
他知道。
他一直都知道。
所以当那坛酒还埋在地下，当那柄剑孤零零地躺在膝上，当月光照得整个长安城像一座空荡荡的坟墓——他知道，这一切从开始就写好了结局。
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将军马革裹尸，帝王守着江山。
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他们都没有做错什么。江山守住了，蛮夷退兵了，百姓不用再受战火之苦。盛世璃月，这四个字是魈用命换来的。
钟离将剑抱在怀里，背靠着那棵老槐树坐了下来。泥土的气息混着夜风的凉意，远处隐约传来更夫的梆子声，三更三点，万籁俱寂。
戏里唱遍人生几回春，戏外哪像戏中有几春。
戏里的长安姑娘可以等回远征的将军，戏里的一世一双人真的能成真。可戏外呢？他是圣上，魈是将军，他连光明正大地为他哭一场都不能。
钟离抬起头，看着头顶的槐树枝叶在夜风中轻轻晃动。月光透过枝叶洒下来，斑驳地落在他脸上。
他只是抱着那柄剑，在那棵树下坐了一整夜。
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第二天早朝，钟离照常上朝，册封了新的将军，嘉奖了凯旋的将士，追封了阵亡的英烈。
魈的名字在追封的名单里，排在第一个。
群臣山呼万岁，盛世璃月，君明臣贤，一切都很圆满。
只有御花园东北角那棵老槐树知道，树下埋着一坛酒，永远不会有人来挖了。
那个被风吹过的夜里，有个声音曾轻轻说：“朕待将军凯旋。”
另一个声音回答：“魈定不辱使命。”
他们都说到做到了。
只是“凯旋”两个字，原来有两种写法。
一种是带着将军回来，一种是带着将军剑回来。
钟离没有告诉任何人，那坛酒的坛底，他用朱砂写了七个字——
“待君归来，一世一双人。”
如今坛口封死了，埋在地底下，和那些不能说出口的话一起，永远地烂在了土里。
红尘来去散无痕，醉酒当歌思故人。
可是故人不再归来。
长安城里的风年年都吹，吹过清明雨纷纷，吹过胡笳声阵阵，吹过大漠黄沙与暮色黄昏，吹过戏台上唱了一遍又一遍的悲欢与爱恨。
只是再也吹不回那个人。
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君王鐘離及將軍魈各有立場及堅持，為了守護和治理，他們甘願付出，即使有犧牲及遺憾。鐘離心聲獨白和提及每次的等待以致的複雜情緒、樹下埋的酒、重逢約定，種種挺心酸。後來魈戰死，得知消息的鐘離其實是落寞及悵然，甚至打算傳遞的相守共度一生成空。我好奇的是魈知道鐘離心意嗎？感覺彼此有點心照不宣